Categoria: Fotografia
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What happened to Miss Spring?
Continuo com frio e este ano quase nem dei conta das flores da minha ameixeira do quintal. Não me lembro sequer de a ver toda florida como costumava. Pode ser que eu não tivesse estado presente. Pode ser que as flores tenham fugido da chuva, caídas na água do tanque. Vou ter menos ameixas. São…
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Firework
Tenho medo do fogo. Tenho medo desde menina, quando os incêndios rodeavam a aldeia e os homens combatiam o fogo com o que tinham à mão. Ainda tenho esse medo miudinho. Há poucos dias fugi das chamas como o diabo da cruz e chorei descontroladamente, zangada comigo mesma por me sentir assim. Mas há fogos…
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Crónica de Feaglar
Matei os falsos sorrisos, silenciei as mentiras, vinguei as afrontas, as injustiças… Quando a minha inocência morreu, morreram aqueles que as destruíram. Pedro Ventura, O Regresso dos Deuses, p. 253 Já me encontrei com o Pedro Ventura há mais de um mês na Biblioteca Municipal de Viseu. Ele tinha na mão a reedição de Goor…
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O voo das andorinhas
A minha vida é tudo menos rotineira. Já me queixei quando o era, mas na verdade nunca o foi verdadeiramente. Pois é disso que hoje me queixo, de não ter rotina que me permita fazer render mais o meu tempo. Mas também é com isso que me alegro, com a possibilidade de viver sempre novas…
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Separador central
Passou uma semana, passaram duas, mais meia. Por quanto mais tempo aquele tapete cor de rosa ia ficar assim? De cores vivas, a prender-me os olhos naqueles 200 metros de fartura de cor ondulante? Domingo, talvez fossem dez horas e meia, lá estava eu. Os domingos costumam ser proveitosos… Às nove arrumara a máquina no…
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Emergir
Não fui eu quem escreveu tristinfinitamente. Luís Belo, emergir, medíocre, 2013, p. 12. Percorro lentamente as páginas a sépia e a preto e branco de emergir. Lembro-me muito bem da primeira vez que vi o Luís Belo e as suas fotografias de Viseu. Foi na Fnac, como resultado de sucesso num concurso fotográfico. Fui sabendo…
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Inquietude
Não não te mexas, não fales, não respires não sintas Fica quieta fica inteira E mesmo assim as horas hão de achar forma de soprar e de espalhar a inquietude de que és feita. Ana de Santa Cruz, Poema III, Fábulas.
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De perfectione
Há fotografias que me fazem parar. Quando estou a fazê-las e depois e depois e depois. Não consigo distanciar-me do que vejo. Mais do que a beleza da composição, do abandono dos capitéis caídos, do perfeito «renascimento» dos arcos, da narrativa hagiográfica dos azulejos, cria-se uma cumplicidade que me faz sentar e pousar a máquina…
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Eram lindas, as flores
Perguntei-lhe pelo cavalo branco, ele disse não ter nenhum. E a roupa de príncipe? Também não tenho. E o nome de príncipe? Também não. Tem um buquê de flores então? Tampouco o tenho. Mas isso é fácil de resolver, espera um bocadinho. Quando voltou, trazia escondido atrás do corpo um buquê de flores do campo,…
Estrada de prata 